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Sie trieb auf einem großen angebissenen Donut, der ein Schwimmring ist, langsam über den See und betrachtete den klaren Mittagssonnenhimmel an dem einige Wolken zogen. Zwischen zwei Baumwipfeln zog eine sehr schöne Wolke, die sich glatt hoch in den Himmel hob, ihre Aufmerksamkeit auf sich. Keine dicke Wolke, sondern ein dünnes Wolkentuch. Sie sah aus wie die Schenkel, der Schoß, die Hüfte und der Bauch einer schlanken Frau. Ihr Oberkörper endete in einem Totenschädel und einem Meer aus verwuselten Wolken drum herum. Der Bauch zog sich glatt nach oben und war schön. Nach einer kurzen Weile erschien neben dem ersten Totenschädel ein zweiter. Eine Mutter und ihr Kind, dachte sie. Aus ihrem Schoß geboren, so wie Mütter eben ihre Kinder gebären – nachdem sie sie in ihrem Bauch haben ein bisschen wachsen lassen und dann das Leben. Leben um zu sterben – irgendwann. Der Tod ist der Preis des Lebens. So ist das. Irgendwann wurde auch die Mutter geboren. Davor deren Mutter geboren. Und irgendwann, aber definitiv, stirbt jeder. Hört auf zu existieren. Tot. Alle sterben. Schnell war die Frauenwolke weg. Wolken betrachten ist eine ihrer Lieblingsbeschäftigungen. Sie erinnert sich an Momente, Stunden, Nachmittage der intensiven Wolkenbetrachtung. Sie erinnert sich an intensive Wolkenbetrachtungssessions, bei denen sie jede Figur klar in den Wolken erkennen konnte, wobei die Wolken ganze Geschichten erzählt haben, Filme nur vor ihren Augen aufgeführt wurden, Theaterstücke und irgendwie auch alles, was ihre Gedanken wollten. Wolkensessions während denen sie verstanden hat, „was die Welt zusammen hält“ oder auch „das alles einen tieferen Sinn hat, den sie nicht zu verstehen braucht, aber fühlen kann, so klar, wie nur Gefühle zu einem sprechen können.“